De mis plásticas pláticas nocturnas, tambaleantes taciturnas.
Diálogos psicofónicos.
-Odiamos que nos llamen poeta o artista de palabras.
El poeta fantasea, esboza vivencias alaba musas y desahoga penurias a través de sus líneas.
El poeta plasma ese lenguaje del alma que llamamos poesía, ambrosía de los sentidos de vista y oído.
El poeta escribe cantos de odio al amor, amor al odio e infinidad de sentimientos, pues es su arte expresar con letras lo que otros sienten, y así los lectores u oyentes puedan tomar palabras ajenas y abrazarlas como suyas...
-Pero no somos poeta ni tampoco artistas de palabras, mucho menos artífices de nada.
Somos mentes en mente, materia en espacio, tinta en pluma y grafito en lápiz.
Lejos de expresar nada, con gusto por el disgusto y esa tendencia a torcer palabras.
Odiamos los ramos de prosas y los deshojamos en versos que se escriben en reverso materializando el universo mental de nuestro multiverso gramatical en multi-versos de carácter y caracteres de índole fonetical, ( y esta línea es sólo por rimar la línea anterior y sobreexplotar la rima.)
-Curiosamente te falta leer un poco el diccionario y la jerga sólo nos crece al ver un buen par de piernas.-
-Somos, puentes de la nada hacía el vacío, donde hermosas féminas han posado sus pies descalzos, caminando a pasos tambaleantes atraídas por el no se que del que se yo. Solo para después saltar en busca de tierra firme.
-Soy un árbol que vuela sostenido por aves que me libraron de mis raíces...
Soy eso y también somos.
Somos y soy nada.
(Mente en mentes, quizás mentes en mente.)
-Navegantes de la imaginación a la Imaginación!!!
-Somos eso, viajeros de letras, ladrones de besos, asesinos de Morfeos pero no poetas, ni de pensamiento artistas, nunca filósofos.
Intentan halagarte diciendo que te dediques a escribir, que deberías ser poeta o escritor.... Pero molesto tener que estudiar para aprender lo que dicta el instinto!!!
Tener que leer a una tropa de pensadores que aún me son anónimos solo para competir con otros y así determinar quien es mejor en tinta y letras. Pero eso no demuestra nada, solo que uno es más o es menos hábil y fluido.
-¿Pero que gano vendiendo letras?
Cuál es el chiste, la gracia o sentido de ponerle precio a las palabras? Es que los sentimientos también se venden en estos tiempos?
Ya dije mataría poetas por promover el nihilismo y el autocompadecimiento del débil.
-Dicen que el poeta escribe lo que vive pero yo vivo lo que escribo, no vivo ni quiero vivir de letras , vivo por ellas y para ellas.
No necesito una musa que inspire poesía ni vocabulario complicado para presumir mi lenguaje, no señor.
Soy tan simple como una pluma que lleva el viento, la soledad me escribe mientras fornico a demencia y por lenguaje solo entiendo dos lenguas batidas en duelo y una hembra de rodillas a ras de suelo.
-Dicen que la poesía es el lenguaje del y expresa los sentimientos de forma sublime.
Entonces me autoproclamo antipoeta
Mi antipoesía se vive entre piernas y se sublima en orgasmos.
Tengo por musa un ave negra y por métrica los centímetros de mi lengua a tu oído.
-No soy alguien soy, un Él y detesto a los poetas, este es mi ultimo intento de soneto antes que alguien robe mis ideas las ponga en su boca como si fueran tetas, besándolas, mordiéndolas mamándolas.... pero sin beber nada.
Ya estoy harto de letras rosas cursis dedicadas a putas desagradecidas, como si hubiera orgullo en ser traicionado, se excusan con tonterías como: mejor fallar que nunca haber intentado.
O ridiculeces estúpidas que solo me inspiran odio como cuando los despechados escriben y alaban al amor perdido como si fuera bello sufrir.
-Entonces a qué le escribes?
-No escribo, sólo te describo a mí.