Dicen los caminantes que nunca fueron rio,
que detrás del horizonte no existe norte
cuando las horas del reloj marcan olvido,
allí donde el tiempo juega su brisa
la distancia… un vacío,
Ironía de la vida resignar lo perdido.
Hoy escribo mis versos en papel blanco
con tinta color humo y música del alma,
frases con dibujos en el aire…
paisaje que arrastra la cascada con aguas de plata
Como hojas desteñidas por el tiempo…
Que se desvanecen sin condena.
Mis versos atrapan lo oscuro de mi ser
como un pájaro herido buscando su nido,
una diáfana letanía que susurra un silencio,
cada vez más lejana…
cada vez más sentida…
camino de la vida sin respiro.