No he tenido que matar,
mis esposos han muerto
de viejos, de cáncer,
de exceso de droga,
no cuentan,
copié versos de muchos poetas
en la esquela mortuoria
insistí en los vivos: vengan a casa,
copulen mientras duermo,
quiero despedir a mis esposos
pero fue pretexto para fiesta.
Nadie sabe
a quién dedico textos,
si son míos.
Iré a quejarme,
nadie comprende que
en cualquier momento
suprimo la palabra humano.
Fertilizaré la cabellera
de los ausentes,
cortaré cabezas,
siempre corto el pelo
a quien amo,
antes de que sea gris
y apeste a novato
que perfora coños
y vende boletas
de podredumbre.
Dejaos de celebrar
no escribo para entretener,
me suda la loca,
soy la puta sílaba,
sobre la goma pegajosa que ensucia
la hoja y deja un cliché
semejante al culo de una perra.
Me voy
a ver mis pastizales de vaca,
plastas de mi poder
soy I\' am
la que ha nacido
para perder.
Del cuaderno Breviario de margaritas,
Editora Betania, Madrid, 2013.
Un demonio, al nacer,
me dio el arte cruel de ensangrentar
la peña y de escarbar en la herida.
Charles Baudelaire.