Como el plumón del ave que no mata,
como el adiós guardado en mis raíces:
Es tiempo de balance que relata
el intercambio frágil de matices.
Es preciso el momento que retrata,
es preciso que cure cicatrices
lograr que fluya vida tan sensata
y con tus ojos verdes, valorices.
Es silencio fatal, no simpatices
con la lágrima... Duele y me delata.
No obstante con tristezas, rivalices.
Es el viento del Sur el que desata
la estrella de mi noche. Muy felices
los ángeles de vida en catarata.-
Amalia Lateano
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