1-
Hay mujeres y hombres
que son de piedra y confianza,
dejan el oro por la herida que sangra
y en cada pulso abierto lavan mil ciempiés que infectan.
Mojan gasas con gotas de lágrimas
y con disciplina filántropa ejercen
el acto altruista ante el drama.
Un puñado indolente tuerce el cuello a la tragedia,
sea del bolsillo vacío o la llaga que no cierra,
arrebatan la miga que acrecienta
el fuste cuando el cinturón adelgaza.
Con hilo atan cotidianas nieblas
y en un foso de condena ajustician
pájaros de crestas quiméricas
y al duro suceso del pozo desmembradas estrellas.
Pero tan grises se acuestan que la noche de negrura los tiñe,
los solidarios desperezan el sueño entre sabanas blancas
y con prestancia urgente no apetecen un compás de palmas
por el útil servicio que al congénere prestan.
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2-
¿Habrá
una voz
en este silencio,
alguien que deletree
por mi boca el nombre de tu sombra?
Me hastié de dormir
junto a tu ausencia sin forma.
En este lecho reclamo
restos de caracolas
que dormían en tu alma.
¿Será mi voz diáspora
el éxodo de tus pueblos
y que en vano
clame tus honores?
Busco Indicios de algún reflejo
en la tensión de silabas rotas,
líneas de remembranza
dispuestas en las losas
que la lejía ha desterrado.
Por eso en las noches cerradas
dejo el pórtico entreabierto
y las ventanas amplias
para que tus pies entren con silencio descalzo
y tu amor regrese como ola
encrespada mojando los visillos
transparentes con tus rosas enmarañadas,
fecundidad de agua clara
haz del presente un fugaz instante jazmíneo
seas cuerpo real o sustancia de alga,
otórgame un atisbo de tus ojos diáfanos.
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3-
ENFRENTE, LA REALIDAD
Busca la realidad de su rostro
en los espejos sin pausa
en redor el tiempo bulle
y respira tras su espalda.
Siente la turgencia del contorno
envejecer en espera dilatada,
acomoda el sopor y le basta
una gota de lodo
para almacenar la sátira de sus días.
Apenas vislumbra su entrecejo
el desvanecer aterido de los anhelos.
No hay fuerza que empuje
el coraje de enfrentar a piel desnuda
la confirmación de la sombra clandestina.
Solo busca indicios de piedad
que suavicen el tránsito de sus heridas.
Ve que la vida se le escapa
de las manos como agua inútil que fluye.
Sus zapatos brillan en armonía,
viciar en espera solitaria,
horror de parquet encerado en la sala
la congoja es desorden de la Nada
cuando la sustancia se cuelga en percha ciega
el esqueleto se derrumba, la vena se inflama
y por más que el músculo latiente estalle
la sangre reseca es aridez de fuente.
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