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Siento siempre un dolor leve
Debe ser que en mi interior siempre llueve
Duele ver que nunca se cumplirá lo que uno quiere
Sueñe lo que sueñe mi ánimo se muere
Mueve ficha rápido y con suerte
Inerte será la vida y plácida la muerte
Siente el sufrimiento de mi yo corriente
Que suele llorar tinta en una cuaderno cada jueves.