Ella era un grano de sal
una vela arrugada,
Una almohada de aserrín
una sonrisa cuadrada…
Ella no tenía destino
no jugaba a la verdad,
Se desviaba del camino
se iba a ningún lugar…
Ella tenía lo que quería
una mariposa en su cuerpo,
Una procesión de masajes
que acariciaban lo peor su infierno…
Ella se ocultaba de sí misma
se tenía miedo, se corría,
No tenía algún lugar a donde ir
flotaba en el viento y se dormía…
Ella era sexo sin amor
era pasión de cordillera,
Una virgen del éxtasis
de los labios que mordiera…
Ella era apasionada del dolor,
coleccionaba tormentas
en un vaso,
y se jugaba la vida
entre lágrimas
y entre susurros tibios de mi fracaso…
Pero ella es mujer y es mortal
sabe que será cuero y será abrigo,
y si se pierde en medio de la ciudad
lo siento, estará sola, no estará conmigo…