1-
ROSA BLANCA ERES
Hurgo con minucia los cuartos de tu piel dormida
inserto en el lado blanco de tus rosas rojas.
Mis dedos son diez sabuesos desenfrenados
y en tus intimas oquedades son noctámbulos jornaleros.
Busco los enigmas del ensueño montesino,
bosques de náyades donde reconozco túneseles habitados por lunas,
aguas lacustres colmadas de peces lumínicos,
marcas de fuego que moran tus salones cenicientos.
Pero al ver la amplia extensión sudando sobre el tálamo
en la penumbra ciega incorporo carbonadas de cenizos.
Cuando despiertas rotas tu geografía de suave lino
y en éxtasis desesperado habito lindes de tus dunas.
Alocado como lobo sediento de carne fresca,
despierta el hambre la congestión crujiente de tus huesos,
gestionada la siembra del germen fecundo en las llanuras
penetro hileras donde fluyen las acequias.
En los surcos arados recojo espigas bronceadas en la siega
abrasadora donde aún flamean soles de incendio
secretos que festejan el placer de los goces en la copa,
rendido a tu entrega sustancia de amor en mi tierra de bodas.
Eres la unidad nupcial que mis labios reclaman rosa en llama,
fundir dos pechos de tacto rozándose en tiernas sábanas..
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2-
PRECIPITADO LABIOS
Bendito sea el mordaz pecado
con sortilegio de luna ardiente
donde el anhelo es aperitivo del deseo
entre dos bocas que en vigilia no duermen.
Vapor de aires en el tálamo amparados,
turbio pensamiento siempre dispuesto
a dentellar crestas labiales en juego de dados,
callando ruidos de cuerpos dispuestos.
A batirse entre rumor de olas quebradas,
bajo el idioma de la sangre temblorosa
donde laten arterias por las manos
y la piel reclama surcos de aguadas.
El éxtasis es la ruta de jugos ardorosos.
precipitados labios de sílabas enamoradas.
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3-
¿QUIÉN ACOTÓ LOS LÍMITES?
Quién dijo hasta aquí
el límite de la palabra,
hasta aquí la leña
y la brasa.
El laboro y el ocio,
la frontera de la sed
y el agua.
Quién acotó los lotes
del alma,
las venas del corazón
que laten enamoradas,
las rodillas en que se sienta
mi amada.
Quién planeó la fuga
del cobre que sangra,
la estatura del hombre
que se angustia
en la minucia cotidiana,
la mirada de la mujer
que no claudica
su esperanza/
Que peltudo dijo,
acá está la raya del sueño/
A mí me importa un cuerno
lo que alguien dijo
sea el primer ministro
o mi pacato vecino,
que se coma las uñas
el mal nacido
que no sabe
de mapas sin alambres
ni del amor sanguíneo que puja
contra todo siniestro,
ni de la hondura
del sentir que desarma al silencio,
ni de los cuatro latidos
que pulsa la presencia del hijo.
Yo no claudico ni pacto en concilio
secreto con los muros que apenan
ni con pulidos ladrillos
que cierran las fronteras.
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