Porque es piedra frágil en el oscuro valle,
porque es valle aciago en cierto claro del jardín.
Juntos le asedian; su presente y su pasado,
mas le mata más el presente vago
que la inaccesible fragancia del jazmín.
La buenaventura ya forma orquesta del pasado
y el vigente hoy, le es sonido revoltoso;
es ir, venir de olas; es mar sin fin.
Como penígeras miradas que salen de sus ojos,
usurpando las formas de los ángeles caídos;
florecidos en el jardín de imprecisa disidencia
dimitiendo en su materia sus ignífugos hebrajes.
Ahuyentando de su vida su efímera presencia,
como se abandona y se discurre en misterioso lago
un exinanido pez, escurridizo, acorralado
quien se distancia solo, solo; en escabroso devenir.