El engaño de hablar, cuando cada minuto
es ficticio,
cada segundo un fracaso.
Un puñado de voces perdidas tomándose el tiempo
a sorbos amargos.
Una barda al encuentro de los
sueños esclavizados
en la pancarta
o en la palabra que coarta,
angustia entre las rejas del tras mundo.
La paloma se apura ante la paja seca,
no es el insulso sabor que le atrae, es el derecho
de su forma de ser
-y del ser ejercer-.
Se desabriga la razón, lucha esposada,
sus adversarios… moralistas impúdicos,
¿El temor –a hurtadillas-
se acuesta con la valentía
para engendrar componendas?
En los pantanos hay ranas
saltando de palma a otra.
(Las fronteras las dicta el pantano).