1- MANOS CALIDAS, DE MI MADRE
Las manos de mi madre amanecen en el campo,
ellas cosechan maizales desde temprano
y amasan la harina sobre la mesa con esperanza.
Prendida la leña prepara el convite
del pan cocido al horno de barro.
Son como dos pájaros que prontas
vuelan sobre el alambre,
evadiendo espinos y pastizales,
el agua pura las lava en el estanque.
Son fruto de laboriosa tarea cotidiana,
en cada ubre exprimen leche que alimenta el alma,
son tersas y salvajes, lenes al tacto de sus retoños
y con terneza acarician las testas azabaches.
Ellas se brindan cálidas y sinceras por las tardes.
Mañana serán dos pájaros despertando en los hortales
porque ella cimienta el día desde el trabajo.
¿Cuan blandas serán las manos ausentes de mi madre?
Retratos que añoro cuando lo habitual se hace plácido.
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1- ALGO MÁS QUE TU PIEL
Recuéstate, topacio salitre de vivencias,
sobre mi vientre impulsivo,
vierte todas las gotas
en la veracidad de tu existencia
que al mínimo suspiro se propaga
el ávido deseo de conquistar
los armonios estetas que cantan villancicos
hospedados en la piel del cuerpo.
Pero es tu cintura de lienzo una luna surrealista
donde conservas la vehemencia
en anillos de almendros tentativos.
Con que vitalidad abres tus ramas.
No las del árbol,
sino los brazos amplios
que propagan ondas sobre el pecho.
Sin origen ni centro,
sin causa y con efecto multiplicas elipses enraizadas,
luces de obsequio te otorgó el alba.
No descifro la impresión
de tus manos de mimbre
cuando interpreto la sensación sublime
te veo rebotar en una esfera de espejos
y en la confesión del eco escucho
una vaga melodía de canto sirenio,
y no es más que tu piel aguamarina
impregnada de néctar afrodisíaco.
La adherente telaraña de saliva hendida en tu dermis.
Me enmaraño en tus redes de salvaje brío
y como una ráfaga me trenzo en un torbellino de besos.
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3- SUEÑO PLÁCIDO
En las rígidas noches cortés embalsamador,
mis parpados anhelan ocultar la luz.
Cierra con sutiles dedos de indeleble espuma
envoltorios de penumbras en un capullo celestial.
Libérame de todo el ayer que va cayendo,
la oscura voluntad del insomnio inquisidor,
obtura mis ojos de ansias en un arca de paz
y derrama sobre el lecho los dones de tu amapola azul.
Este abatimiento es un invisible tejido de cruz.
Derrumba las torres de impronta arrebatadora,
hurga con tus dedos los más recónditos engendros
y sostenme, blanco embalsamador
en un sueño plácido de ternura angelical.
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