Escribo porque existe intensa la duda en condena, tensa cadena que en mi cabeza agobia pero en papel no es palabra plena, no es una idea que valga la pena, favila y vana lectura, redacción inservible igual que todo lo que escriba, igual que todo lo que estriba en los confines de la vida; es llana y vacía, inútil cosa como curarse las heridas, como pensar en proyectar lo que en mi delta cognitiva, lo que daría por cambiar el mundo o al menos mi rutina; es inservible la disyuntiva, mis dicotomías, la prosa en sin sentido de mis días, es terminar sin decir nada, pensando para otros para no hacerlo en lo que debería. Tal vez lo haré mañana.