Estuve buscando la daga con que el tiempo
acribilló los percances ingenuos de mi infancia.
Escribiendo estuve los molinos de tinta
que soñé hace tiempo, cuando el sol aún lactaba.
Hoy he llegado a punto de curar mis heridas
con las manos rotas; al crepúsculo enfrenté
con preñez de silencio y fuerzas vencidas.
Si encuentro el juguete que extravié en recuerdos rizados:
el trebejo materno, el filial - ¡Qué juguete!-
habré vuelto a nacer en este cuerpo forjado.
¿Naceré con los cantos que de niño eructé
y que en el ara de cera a mi voz despertaron?