Lucen estrellas en el cielo
aunque todavía es de día;
llueve nostalgia y pasado
sobre la llama encendida.
Alguien me dijo que escribir un poema no consistía en rimar versos sino exponer la lucha íntima del hombre y de la mujer, su vida y su tierra… Fue entonces cuando pensé en el amor… ¿Qué es amor? ¿Qué es amar? ¿Es que todavía somos demasiado jóvenes para comprender las malditas respuestas? ¿O, tal vez, nadie se atreve a responderlas porque no existe contestación alguna? Lo cierto es que, como ente llamado a alterar el orden, flota en las cabezas de jóvenes y viejos; y esparce su semilla entre los vivos y entre los muertos. AMOR hay quien te escribe, hay quien te ignora, hay quien te predica, hay quien te olvida… mas ¿qué escriben? ¿qué ignoran? ¿qué predican?¿qué olvidan? El escritor es un filántropo; el predicador, un altruista; el ignorante, un masoquista; el olvidadizo, un sádico… Para todos los gustos fuiste creado, termino “amor”; para compartir el pan con el enemigo, o para traicionar al amigo. Algo revolotea encima de mi sombra, y al mismo tiempo que maldigo a éste o aquél por su suerte o su desdicha, voy meditando sobre la vida, mula que tira de un arado viejo y cansado dejando surcos a la tierra y al arriero… Voy meditando sobre la vida…: - “No es amor, es mentira”.