Lucen estrellas en el cielo
aunque todavía es de día;
llueve nostalgia y pasado
sobre la llama encendida.
Alguien me dijo
que escribir un poema
no consistía
en rimar versos
sino exponer
la lucha íntima del hombre
y de la mujer,
su vida y su tierra…
Fue entonces cuando pensé en el amor…
¿Qué es amor?
¿Qué es amar?
¿Es que todavía somos
demasiado jóvenes
para comprender
las malditas respuestas?
¿O, tal vez, nadie se atreve
a responderlas
porque no existe contestación alguna?
Lo cierto es que, como ente
llamado a alterar el orden,
flota en las cabezas
de jóvenes y viejos;
y esparce su semilla
entre los vivos y entre los muertos.
AMOR
hay quien te escribe,
hay quien te ignora,
hay quien te predica,
hay quien te olvida…
mas ¿qué escriben? ¿qué ignoran?
¿qué predican?¿qué olvidan?
El escritor es un filántropo;
el predicador, un altruista;
el ignorante, un masoquista;
el olvidadizo, un sádico…
Para todos los gustos
fuiste creado, termino “amor”;
para compartir el pan
con el enemigo,
o para traicionar al amigo.
Algo revolotea
encima de mi sombra,
y al mismo tiempo que maldigo
a éste o aquél por su suerte o su desdicha,
voy meditando sobre la vida,
mula que tira de un arado
viejo y cansado
dejando surcos
a la tierra
y al arriero…
Voy meditando sobre la vida…:
- “No es amor, es mentira”.