Que es esta nostalgia,
Viva y pura,
Cristalina y amarga, de lo que ya no es
Y el recuerdo usurpa,
Raíz arrancada del vientre amargo,
Que va dejando en el camino fauces negras y escombros,
Con la mirada rota hacia el desvelo,
Buscando descifrar el horizonte,
Entre la larga espuma negra de un silencio,
Querer desarraigar la soledad desde el abdomen,
Y atracar a las nubes su oxigeno,
Que no me importa la brisa,
Ni el viento pasando, el eco es un murmullo que quiebra,
Que tapona oídos,
Quizás mejor ser el raíz curte
Del mar yerto sin oleadas,
Mejor ser felices, que desbrochar en la tristeza penas,
Y me arranco del subsuelo magro,
Donde habitan humos de inconsciencia,
A los que no les importa nada,
Y prefieren dormir sus llagas en la almohada
Por eso me desabrigo, de ese cumulo de flores muertas,
Y jardines de ebria nostalgia,
Donde conciben la semilla, del borroso recuerdo,
Y putrefacto nos desligamos de razones,
Porque somos el desarraigo anuble, de esta extraña realidad.