Ni en condiciones normales se usarían
las viles palabras que decias.
Tu mente solo su muerte desea,
maldecias cada acto de vida que tenia,
mas no hay nada de normal en tu maldita palabrería.
Es condición de una mente enferma,
que ni una palabra surgiera,
para poder usar de bondad
en tu mente desquiciada.
Son desechos de constancia,
que al pudrirse tus ideas, nacen
al perderse, ya que aun perdidas... duele
al saber que no es cordura ni oficialmente desquicio,
pero oscuro, es oscuro lo que dices,
en silencio, el silencio, su silencio
en su bondad, su dulzura,
aun asi te perdona.
Decirte, que para soñar por vez siguiente un futuro,
intentaría ajustado al tiempo,
mas no es futuro lo que avanza,
ni señales de algún instante que aparente serlo,
son desechos que al pudrirse,
hacen nacer tus ideas
y al perderse, ya perdidas a veces mueren,
al saber que no es cordura, ni oficialmente desquicio,
en susurro, a veces... me aguarda con sigilo
pues ya ves que sin remedio me acobardo
y si fuera condición te lo diría
mas no hay nada de verdad en tus palabras,
ni palabra diferente, que no sea
la única razón de tu locura.
P.M Pedro Monroy Gemio