En el timbrar de la boca se fraguan tus palabras
y caen deshechas después que las escuchan
los indiferentes de las mentes insaboras.
Desprenden frescos helechos tus pensamientos
que se cuelgan de los bordes de un ojo lunar
calificados de sosas guirnaldas,
allí pernoctan esperando ser descubiertos
por un robot sin alma.
En el siglo del desconocimiento
se conocerán las cosas que no has develado,
las palabras que no has dicho
y solo surgirán para morir partidas por un rayo,
sepultadas en la sima
en el tabernáculo de los sueños ignorados.
El envés del beso será sagrado,
tus mejillas no lo recibirán porque estarán huecas
sin lo terso de la nieve, sin las barcas en tu puerto
que han privado de lo sublime
en la cumbre de sus mástiles.
El carmesí de la rosa mutará con un rasgo
de tinieblas, replicado desde un agujero negro
que nadie querrá tomar entre sus labios.