Mientras vuelves,
Los poemas son escritos
Con tiza blanca de pizarrón,
En rocas y en madera,
En todos muros que puedan pensar,
En tablones de los parques
Y en la mesa de la cocina,
En la arena de la playa
Con sus olas desteñidas.
Este tiempo que espera
Sabe que tú guardas un secreto
Bajo la sombra de tu cama,
Que no tiene más remedio
Que quedarse ahí varias estaciones,
Viendo la luz por la ventana.
Las calles cubiertas
Colores derramados a los ojos,
Siluetas danzantes en la costa
El viento todo lo anima,
Una memoria truncada
De tus pasos bajando la colina.
Mientras vuelves,
Me mantengo escribiendo
Por las tardes en el gran silencio,
Me sumerjo en tu inspiración
Y el misterio en tus cabellos se anida,
Se vuelve cercano tu rostro
Más cercano que mi propia vida.
El crepúsculo que arde sobre el mar
Me importa tanto verte sencilla,
Verte ordenando tus cosas
En tu espacio que al mundo se cierra.
Me importa saber que lees
Los poemas escritos esta tarde,
Los cantos inundados de la tierra.
Leandro
Derechos Reservados
2016