Bajo un copo oscuro de nube,
canta solitaria una tórtola ceniza.
Se mete en tus huesos la
humedad del pasto o la sombra
callada que murió bajo el
árbol amarillo.
Hoy el tiempo es desolado,
vacío, entrecortado
y resbaladizo.
Lejos, muy lejos,
allá en la raya lumbrosa,
levanta un buitre su
vuelo fúnebre.
Entonces te veo triste,
triste, muy triste,
como la otra mitad de tu alma.
¿Por qué gotean tus uvas?
El viento pasa
pero se hace astillas entre
las cruces torcidas.