¿Adonde irán a parar
las hojas de este árbol frondoso ?
Cada hoja con formas y tonos tan distintos,
no parecen del mismo árbol.
Pareciera que la mañana nos quiso regalar
una penumbra, un destello,
más no logro reconocer la raíz arbórea
en que la vida hace brotar lo humano.
Quisiera por ahora colgarme a los silencios
silenciosos, para distanciarme de la bulla incesante
de las culpas, las acusaciones, los tribunales,
esos sonidos estridentes que me acosan sin paraje
ni domicilio conocido.
¡Ese terrible miedo a proceder del mismo árbol!
inunda los rostros de encendidos aires de rama,
de pertenencia, de brazo, de expansión.
Y sospecho las texturas, los bordes y la madera,
de lo leñoso del árbol erguido
y de la leña del árbol caído.
¡Ese terrible miedo a proceder del mismo árbol!
llena las calles de insomnio,
llena los paredes de calaveras,
y rellena las bocas de exultaciones embrionarias.
Las hojas se deshojan por los pasillos de la vida.
Los árboles enarbolan su señoría estacional.
De un árbol frondoso cuelgan los olvidos
emitidos, erguidos, atrevidos... caídos,
sombríos, oídos y corroídos. Y removidos.
¿Adónde irán a parar esas hojas,
esos ojos, cuando la luz tiniebla
entre en los huesos de cada una de las semillas
que hoy sonorizan su llanto?