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Andrea Zucthe (Bar Literario)

Diez meses

Carmen ha muerto

en mi roja vena

de alguna fría forma.

 

Distintamente a ello, le pienso...

dentro de la humedad del sepulcro

(o cajón del buró)

donde descansa impávida, inamovible.

 

De vez en cuando mi sombra sin ella

se bebe un cigarro, 

se fuma un trago 

(viceversa)

qué más da ?

 

Qué importa si a conciencia

nos olvidamos del nombre,

del hambre de los cuerpos fúnebres,

del hombre animal y la mujer venusina,

(de Francisco jesuita

y de Einstein relatividad)

qué importa.

 

\"Sexo es vida (y muerte)... Uno mismo\"

-decía Andrea-

 

Y Octavio: \"miénteme Carmen; miénteme\"...

 

Jorge: Alejandra (decía)... \"mi Alejandra\"...

 

Nota final (epitafio):  Ella mentía.

 

 

                    A.N.Z