soy una hoja en blanco
fundida en el anatema
no silbo ni callo
algunas cosas suelen girar
hasta ser otras más.
no entiendo de tiempos
ni de fechas
me estoy arrancando
un espinar del corazón
estoy abriendo la puerta
a ningún lugar
porque ya me cansé
de decidir por mí.
los vientos son los que andan
dando vueltas las hojas en el jardín
pueden pudrirse o fermentar
algo quizás llegue a nacer
lo que el impulso de la vida
une
indiviso
hilos
tijeras
las lagañas caen por los cristales
se pone a saltar
el amor galopando en el centro del pecho
mientras aquel y otros más dicen que no, eso no.
risas barbotando
en la ventana
imágenes rayos
en el sitio del tiempo final.
Siete pasos hasta el árbol
por los sueños caminas
te salen las alas,
no te encuentro
sin estar acá.