Si Quevedo pudiera definir
con letras esta angustia que me mata,
me diría, \"este amor que te maltrata,
es muy fácil poderlo describir\"
Es veneno, corriendo por las venas,
un dolor en el alma, un mal presente,
pesadilla estrujándote la mente,
el culpable de todas tus condenas.
Un querer que no quiere ser querido,
martirio permanente en la locura,
la espina caprichosa que tortura
o la sal en la llaga del herido.
Es el viento soplando timorato,
un frío que te quema como el fuego,
la duda disfrazada de sosiego
o una china metida en tu zapato.
A este amor solo un loco lo amaría
y se bien que perdiste la cabeza,
y, aunque digas que sigues de una pieza,
con él sueñas seguro noche y día.