Tengo baĂşles repleto de ideas,
de noches, dĂas plenos que acarician,
de vértigos, de calmas que pronuncian
tantas cosas, misteriosas aldeas.
De portones mágicos, de maletas,
muchos sonidos, campanas y escuelas,
de patria, leyes, gauchos con espuelas,
espiritualidad , mi alma repleta
De amores distantes y de distancia,
personajes con sombra, o sombrĂos,
de historias, de valores o de brĂos,
timbre del teléfono , resonancia.
Y pregunto, por qué? yo siempre digo,
que no escribo, que más, mucho me falta,
demasiadas obras, que al alma exalta
demasiados libros, quietos, dormidos
Personajes, que vivirán o mueren,
aceras, timbrazos, calles, un mundo,
un mar ,océano grande y profundo.
Las rimas transgresoras, que perduren
No soy escritor, yo tengo otros planes,
leeré como cien libros, al menos
leeré frases famosas de Lenon
oiré nuestro himno de Lopez y Planes
Sé que siempre faltará,la o mi hoja,
esa de la ruta, de lo vivido,
tener las Ănfulas, de lo infundido
y describir la vida que deshoja
Pintura, fresco, \"asir\" y \"observar\"
escribir, como una simple aprendiz,
transcurrir, al llanto sabotear,
mi obra, será \" haber vivido feliz\"
NĂ©lida Moni