Cada día de ese mes,
desde aquel día,
ella sucumbe ante otra hoguera.
Yo aquí pensando
que tal vez aquella hoguera
convierta en ceniza
la imagen de lo que fue mi brasa.
Puede que una noche,
leyendo aquel libro,
recuerde aquella noche en la que cayó en mis brazos.
Y en una madrugada,
llena de insomnio y melancolía,
llegará a mí el recuerdo de otro día.
Y tal vez,
si la sombra se desvanece,
llegue a mi vista el mirar de su mirada.