Sorbo del eco misterios,
de aire la filosofía,
la brisa, melancolía,
del silencio, los criterios.
De los pensamientos serios
el juicio, la reflexión;
los males que al corazón
traen malos improperios,
esos son los cautiverios
que matan a la razón;
que sueños hay un montón
incluso de cementerios.
La ocurrencia es flor de un día,
la ingenuidad, otro tanto;
subir y besar al santo
es motivo de alegría.
Una tormenta es un llanto,
un fracaso, una traición,
de un idioma, confusión,
un reclamo al esperanto.
La muerte es al cielo un canto
y una triste despedida,
una patada a la vida,
correr un tupido manto.
Insípido el desencanto
de oportunidad perdida;
el miedo a la recaida
que hace ya morir de espanto.
Ignorar si eres, la duda
que hoy aquí te hace pensar,
ignorar que has de ignorar
tu existencia tan oscura.
©donaciano bueno
http://www.donacianobueno.com/