Si tan solo pudiera el comprender, que soy poeta de papel
Que el tintero en el cual sumerjo la pluma se llama vida
Que entre más escribo, emerge más la esperanza de su amor
Si tan solo pudiera el entender, que soy poeta despierto
Que escribo, con la esperanza de permanecer más allá de la vida
No estaré presente, pero tampoco olvidada ni ausente
Porque brillara por aquí, este amor paciente, y eterno
En alguna rima imperfecta, un verso descompensado, libre
Pero existiré, yo poeta, libre de manos y mente.
Y quien me lea preguntará!! ¿Qué inspiro tanto a esta mujer?
Y quizá él se enterará, indiferente, a su amoroso significado
Y no sabrá, con cuanto amor se lo habría yo dedicado
Ignorará, despreciará mi intención, y sigiloso huira
Tapándose los oídos, a los brazos de cualquier otra.
Cualquier otra que le de todo, menos amor y poesía.
Yo poeta existiré…con una rima imperfecta
Con un verso desordenado… hecho para el amor
De Sol y Luna
10-03-2016