Palabras
Alhajas de papel, quizá mortajas
en que nos cabe el alma, el pie y el codo,
mentiras que se firman sin apodo,
certezas de que somos cual barajas.
Eso son las palabras, simples cajas
que ocultan la visión del viejo lodo,
del caos virginal y del recodo
en que apenas das fe de sus ventajas.
Cadalsos de un soñar, vanas sonajas
del hombre y su dolor y su acomodo,
sencillas como el rojo en las navajas.
Palabras sin citar, hechas de un modo
tal que en lo que nos digan no hay rebajas,
tal que en lo que nos callen cabe todo.
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26 02 16