El Poeta
De ojos negros enormes como de lemur.
De intensa mirada de diretes con tristeza.
De hoyuelos en las mejillas cerca de una boca casi perfecta.
De pies delgados, tan pequeños deteriorados por el uso del tiempo.
De un mundo de palabrerío lleno de sustantivos y verbos, encerrado en su íntimo interior.
El poeta de 29 años de edad que escribe hasta que se seca, se escarcha.
Y el poema, envuelto en prosa, partido en versos, maldecido en oda, hasta llegar al romance del euforia que lo enloquece.
Quien le despierta la piel acurrucando sus cinco sentidos que mueren y viven, que viven y mueren.
Entre letras del A a la Z de ese abecedario de palabras que nunca encuentra, porque las ha extraviado o simplemente porque nunca las ha conocido.
Ese poeta, que cae, gatea, se arrastra, reniega.
Reniega quebrándose entre dientes cuando el insomnio le asfixia, le inspira a ser poeta.
Conoce la rabia porque las palabras no le alcanzan, las ideas entre ellas salen muertas y pierden en si, el énfasis del corazón.
Del corazón que arde, palpita con lujuria, golpea con puño de gigante a que escriba.
Que escriba su sentir.
Tan sólo su sentir.
Febrero 13, 2016 | 3:05am