Cual mago que saca de la chistera
un verso que él escribe cada día,
un texto que se exprime en su mollera,
un tema, una falacia, una quimera
un tren que descarrila de una vía.
El viejo campanario de una iglesia,
la sombra que acrecienta su amargura,
el arte del amor, la sombra oscura,
las ganas de pensar y su anestesia,
el agua de una fuente limpia y pura.
El sol, un río, el mar, la flor, un puente,
añoranza o dolor, melancolía,
ignota ensoñación del alma mía,
la caída de un sueño en parapente,
penumbra, la tristeza o la alegría.
La luna que acompaña a los poetas,
la lluvia, la tormenta, el sentimiento
que enardece a ese halo de un lamento
ese final, al fin, donde no hay tretas,
la brisa, el aire, atardecer y el viento.
¿Algo más? Olvidaba, la esperanza,
el firmamento, el cielo en un susurro,
las olas de ese mar en que me escurro,
o ese infierno que baila en una danza,
para agradarme a mi que soy un burro.
©donaciano bueno
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