Acabará el amor en sus versiones,
morirá la primavera en sus colores;
las democracias reirán en sus máscaras,
se acallará el sonido de las metáforas,
el amor sucumbirá en sus versos; y las
historias de doncellas se teñirán de gris
en su felicidad de color matizado de rosa;
los sentimientos en reverberación se
alojaran en los rincones de la memoria,
extrañas…aletargada la conciencia sin
la exquisitez de las palabras llenas de
canto a la vida; el papel extrañara los
trazos lentos y cautelosos marcados de
la tinta… y el universo en un sentir trémulo
que ahoga los sentidos…desatara la furia
en una imitación de los dioses del olimpo
en un intento de cubrir los sentimientos de
esa mentira existente en la ilusión precavida
de la vida que engaña al hombre en recóndita
alevosía, esculpiendo en su memoria el velo
de lo incorrecto...entonces detiene su ira solo
cuando descubre que el poeta evadirá el engaño
de esas palabras hipócritas, renacerá en su inspiración
correcta de su sentir, y el albor de las palabras llenas
de adagio invadirá las ansiadas hojas de poesías.
(Rodrigo Rodríguez Figueroa +++++++ ROMO+++++++++)