Lento
Soy lento, soy re lento, soy tan lento
que aún creo que la tierra no se enfría,
que, aunque tú no regreses, te querría,
que esta cosa de vivir es sólo un cuento.
Y no hay más que decir, que ni el cemento
que cubre la ciudad es cosa mía,
ni el que me cubrirá llegado el día
ni el que polvo se hará merced al viento…
Así de lento voy, sin argumento
más que este resplandor de mi alegría,
aquella que en tu piel halla sustento
Si quieres rapidez, lo entendería,
que, como voy, bien voy, y no es lamento,
que así es cual llego donde nadie había.
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