La lluvia revertida
Quiero que llueva desde abajo para arriba,
desde el fondo de la tierra, desde el llanto
que ayer cayó del rostro de los hombres
y hoy duerme sin piedad en las escalas subterráneas.
Quiero que llueva desde la tierra hasta el cielo,
desde todos los ríos que navegan
con muertos incrustados en sus cauces,
con duelos maniatados en su espuma,
con más llanto esta vez, desde las nieves en los montes
hasta en el campo y la ciudad en que nos han martirizado.
Quiero que llueva desde el mar hasta las nubes más que blancas,
adiós, ciclo del agua, rebeldía
de tanta sal, de tanto ahogado por la pena,
por la guerra o el naufragio, por la suerte
de errar con la pobreza de los peces sumergidos,
con las redes rotas de mis pobres pescadores
y el canto sin variar de las sirenas ya prostituidas.
Quiero que llueva desde el lecho del océano,
que toda el agua se vuelque como un balde,
del légamo ancestral hasta la lámina más alta
del aire primordial y hasta empaparlo de tristezas.
Quiero que llueva del barro hasta la atmósfera,
que suban las cadenas, las prisiones del olvido,
las penas del amor, nunca narradas, nunca extintas,
los sueños del dolor, libres al fin de húmedo peso,
que de las tumbas el llanto se eleve como un vuelo
desde las gotas del orín, del semen, de la sangre,
del pálido sudor del explotado de mi patria,
del virginal rocío en que las vírgenes se entregan.
Quiero que llueva desde al piso hasta las plumas
del último esplendor de las aves transparentes,
que floten las tinieblas que al ocaso se extendieron,
que rasguen vestiduras los insultos de la noche,
los hilos contenidos de la lágrima invisible
y todas las goteras que hacen pobre a mi gran pueblo,
que entonces ni el dolor pueda decir que aquí no estamos,
que entonces, por variar, el arcoíris sí contenga
un sitio en que volcar su tesoro y sus colores,
un premio en el que honrar la soledad en que vivimos
y en que amasamos un valor que sube ya, sagrada gota,
desde el más mojado amor hasta el fulgor sin fin de las estrellas.
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