La poesia es una mujer triste
que finge ser feliz,si rio.
De mirada tierna
y piel trigueña.
De rostro ovalado
nariz perfecta.
De labios gruesos
besos de fresas.
Su dentadura blanca
su alma muestran.
Que tiene picos
como las montañas.
Bordes de rios
recorren sus entrañas.
Que le tiemblan los muslos
si alguien le ama.
¡Porque es Mujer!
De pies descalzos
brazos tibios,calidos
ansiosa de amar
sin encontrar la felicidad...
e ahi,su promiscuidad
-perdon,pero es la verdad-
Va de noche en noche
buscando,buscandola
Yo le acompaño
oyendo su pena...escuchandola
¡Ay,Mujer!
de picos dulces
bordes por explorar
Desnudate,te voy a calzar
y no tengas miedo,no hace frio
hoy te hare un vestido
hecho a tu medida,a tu espiritu.
Mujer,porque tiemblas?
Ah,si.Tienes razon.Entiendo tu frenesi:
\"La poesia es una mujer triste
que se parece a Ti\".