Entre el flujo de cometas
se insultan los autores,
Despeñados, mutilados
por candil insolente
En el Ávila de Bonalde,
En los llanos de Gallegos.
Sal son letras, estrellas,
Agua, apócrifos sentires;
y retumban en mi tedio
y yerguen, y acribillan...
Los manjares de certeza,
la realidad en desazón.
La orfandad,
Apadrina la vehemencia
Infecciosa. De complejos,
Vela mi pobre poesía.
La orfandad,
Obsede cada verso,
Cada nube, con sus intrigas,
vientre litigante,
verba la convicción empírica,
adjetiva, mis letras en herejía.
Que me alienta en las exequias,
A dudar y no versar,
Mi realidad paralela.