\"El poeta decide con lo que escribe/ lo que será el amor en un segundo,/ tendrá la alegría del que sobrevive/ o la agonía de un moribundo\".
Cuando eres niño es hora de divertirte,
de las cosas simples e inocentes reírte
sin que haya en tu mirar alguna malicia.
Hora de autenticidad en tu modo de ser,
que sientas que alguien te puede querer
porque te ha dejado un beso, una caricia.
Es la hora de vivir a plenitud tu niñez,
que veas y quizá no entiendas lo que ves
y no tengas a alguien que te lo explique.
Hora de comuniones, de mirar al cielo,
de tener la fortuna de que exista el abuelo
que alguna canción infantil te dedique.
Creces y llega la hora de ir cambiando
y la malicia en tu mirar se va notando,
picardía que medios y adultos te enseñan.
Aprendes que no es ley que te quieran,
ves que hay personas que algo de ti esperan
y que todos, absolutamente todos sueñan.
Es la hora del divino tesoro, de tu juventud,
aún no notas que lo joven no es tu actitud
sino el alma de niño que nunca envejece.
Cuando piensas que no hay algo que te canse,
puedes disfrutar y hasta romper un romance
o que una flor reviva cuando marchita parece.
Es la hora de enfrentarte a todos, al mundo,
de decidir y que hacerlo te tome un segundo
porque crees que dudar no está permitido.
Todavía no es hora de llegar a un acuerdo
con el corazón sobre quién merece tu recuerdo
o quién simplemente, se ha ganado tu olvido.
Eres adulto y ya es la hora de la madurez,
cuando ves cosas que marchan al revés
en relación a como en verdad deberían ir.
Llega la hora de pensar en alta voz y oírte,
te preguntas si se acerca el momento de morirte
y si acaso a esta edad, has aprendido a vivir.
La hora de mirar atrás, de analizar errores,
de no permitir el olvido a viejos amores,
de escribir porque el deseo de escribir me toca.
Hora de guardar silencio, de estar en calma
y dejar ahora que en mis letras grite mi alma
las palabras que por algo se negó a decir mi boca.
¿Es hora de qué? Creo que de la realidad,
afuera queda lo ficticio, adentro la autenticidad,
lo verdadero no me sirve si a lo ficticio lo junto.
Hora de escribir sobre mi destino, de reflexionar
porque la vida en su momento me supo llegar
y la muerte llegará... a la hora en punto.
Original de Álvaro Márquez
Caracas, Venezuela
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