A esto se lo está llevando la chingada, estamos solos… jodidos también. Se nos nota lo triste cuando caminamos, porque ya no nos interesa a dónde vamos, ya no interesa de dónde venimos, ya ni los pies se nos cansan. Esto es peor que estar muertos: una muerte que viene y va, que no es definitiva. Prometo que yo no quería esta agonía, prometo que desde siempre tuve miedo de que pasara, juro que no quiero que mueras tú. ¿Y qué hacemos? Si tiempo no hay, si las ganas se duermen, si nosotros nos vamos solos, tú, yo, solos, no juntos. Eso está mal, no moralmente, se siente mal, huele mal, huele a difunto. …Y yo no tengo flores ni sé rezar.