Hoy que todos celebran a los suyos,
húmedas violetas señalarán la tumba
que te guarda como un frágil cristal
como un huérfano gorrión dormido
y tiene la belleza y el frío de la luna
en honda gravidez de las noches mías.
Más yerta, a más lento compás,
del cielo sombrío verterá la lluvia
sobre mí, sobre la vida misma.
Y en alquimia del duelo y la sequía
con igual desenvoltura del agua,
libertad y a la vez, inocencia pura,
más que la flor, tan desbocado
de albor y de perfumes
el inextinguible verdor de tu semilla.
Autora: Lucero Moscoso
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Junio 21 de 2.015.