Terminado
No quedan ni palabras ni destinos,
acaso un sol habrá en el que se entibien nuestros huesos,
en que la flor se yerga por verter su polen grácil,
en que algo de bondad traiga recuerdos por la noche.
No quedan ni promesas ni sentidos,
es todo fabricar un cielo cada día,
no nuestro, no a la imagen de tus hijos
y menos semejante a lo soñado tantas veces.
Es todo caminar para volver al mismo sitio,
es todo trabajar para evitar que en el cansancio nos miremos
y nos demos ya cuenta de que allá lejos o acá cerca nada existe.
Y es que no queda nada, ni tristeza,
sólo resignación de un plato limpio,
de un traje por vestir, de una belleza
que canta o va a cantar si el cielo se hace colorado,
que calla o va a callar porque exhibirla
tampoco en nada ayuda cuando es todo,
cuando todo ha terminado en este mundo,
y simplemente y para siempre, cual lo muestra
la interminable repetición de cada día y de cada noche.
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08 06 15