Cristales se quiebran y corta el alma,
herida de acera dolor de áyala.
Dormida la noche vela la mañana,
cubierta de barro la siento venir la dejo pasar.
Cuerpo estirado paño de marfil
se eleva en la ventana,
sobre la hierba amarga
hecha un vuelo el pernil.
Autor: Francis Mota.
©Reservados todos los derechos.