La nada esta marchita
en la cúspide del vacío
de un pueblo adolorido
entre gritos escarnecidos
El cielo destila crisis
con aroma de penas grises
esta gente está cansada
de cargar siempre condenas
El pueblo esta marchito
por maldiciones genéticas
las oraciones hasta el cielo
son por hacer nuevos ceros.
© Emig Paz
(Del Poemario: Versos Matemáticos)