A ti muchachito
Que crees en serio,
Ser el centro mismo
De esta sociedad,
Con padres que tienen
Poder y dinero,
Y te consienten todo
Hasta…tu maldad.
Quisiera yo arrogarme
De ser tu consejero,
Ya que tu entorno
Es un carnaval,
Con farras corridas
De alcohol y de drogas,
Tu piensas que el cielo
Siempre…proveerá.
Mientras tanto llegues
A tu ocaso cierto,
Es bueno que sepas
Que por la vida van,
Seres que se arreglan
Con magros salarios,
Y hay chicos con hambre
Mendigando…un pan.
Todo lo has comprado
Con el vil dinero,
Tu vida fastuosa
Y hasta el amor,
Para ti las reglas
De la convivencia,
Es pura basura
Que hay…que tirar.
Pero que tristeza
Tu existencia vana,
Donde tu futuro
Se pinta de gris,
Sin poder siquiera
Armar una historia,
De las cosas serias
Siempre…te salís.
Hoy los despojados
De toda riqueza,
Los que apuestan fuerte
A un mejor pasar,
Repudian a coro
Tu puta soberbia,
Los seres de tu laya
Que pena…que me dan.
Boris Gold
(simplemente…un poeta)