Quizás cuando me muera dirán que fui un poeta
que succioné en la teta de la musa Talía
y pensando en Erato guardarán mi libreta
o colgarán mi retrato en una sacristía.
O quizás llegue ese dia en el que nadie recuerde
al ingenuo indigente que un sueño tuvo un día.
Y asi pase la vida sin que nadie se acuerde,
él seguirá dudando para qué el escribía..
Quizás ya, lamentable, de mi no quede nada,
ni un verso, una linea, una palabra, una letra,
ni siquiera un estigma, ni una perla taimada.
aunque él insista soñando escribir como meta.
Contra sus propias penas, contra sus nubes grises,
contra los aspavientos que encuentre en su camino
donde hay adefesios seguirá viendo mises
y ante un vaso de agua seguirá viendo vino.
Y en esa disyuntiva sus versos lanzará
en la brisa del mar o en el empuje del viento
y aunque el cielo esté sordo, donoso contará
que un día y fue por azar, tuvo un presentimiento.