Cuando a alzar la cabeza aun obligado me veía
observaba callado lo que el viento traía.
Frío mortal en las calles, vacías,
sin almas en pena, sin melodías.
Perdida la ira, falto de encanto,
se mueve el ratón
entre sombras de espanto y cantos,
de rostros desfigurados de los que aún maldicen;
lloran la muerte amarga, rien y luego dicen.
Juran que no la vieron,
la esconden entre los muros,
la ocultan y no la veo.
Sangre, amor sin triunfo.