Quien fuera yo un pensante,
un esclavo escritor,
cual pluma cobra vida,
y baila al ritmo de mi corazón,
quien fuera a escribir versos sonantes,
campantes,
ruidosos,
sin sentido aparente tal vez,
quien cual libreta exige un párrafo a la vez.
Cuan impredescible es la inspiración,
que se aferra al pasado transformandolo
en versos simpáticos a mi razón,
dibujas mi pasado en letras,
lienzas mi pensar en versos,
pintas mi mundo de párrafos,
haces que vea mi reflejo en tu mundo
plasmando tu sello en el mío.
Me conozco, cuando te conozco,
me veo, cuando te escucho mi amada inspiración...