Otoño de hojas muertas
otoño de oscuros crisantemos.
El lenguaje de los bosques
es melancólico en extremo.
Algo oigo en el suelo
algo profundo y quedo
son las crisálidas del viento
o las cigarras que sueñan
que se han de levantar
un día para alimentar la vida.
Hay un murmullo de hojas
hay un vislumbre de sedas:
pero todo lo imagino
pues solo conozco un otoño:
el que a mi vida la arranca.