EL BRINDIS DE LOS MISERABLES

¡Y brinden las solitarias almas un trago amargo

de soledades y fracasos, de sueños y esplendores!

I

…en su resquemor el hijo puro ¡Ay! perjurios,

a la América desnuda se deslice tal, como serpie de papel y de junco mal

¡Ay! las barcazas tristes al Amazonas su extravío, y al cielo su dolor alcance

en los días de ajeno aliento y adore, del silencio más noctámbulo, el mundo del café

y de la coca, entre la palma sin fortuna y salvaje aceitera de Aguaytía...

Si al ver a las vírgenes del Congo, más allá, amar su desnudez

¡Oigan de él! ¡Ah! Europa decadente, oigan de él osados navegantes,

del indio bizantino, caballeros y tal los bárbaros de los desiertos y espejismos:

mirar a aquel en cielos de oro y pactos con la hiedra y las angustias;

que abatirse entre aceros y murallas las mestizas carnes;

si misterios su cabeza de mortífero acero colmen y en tormentas negras

batalle infatigable al buscar su imperio y su respiro en el ocaso…

¡Con dolor respondan los puros de las vírgenes del ultraje infame!

Si le lleven en abrazos de cebados pulpos hacía la mar,

hacia los extraños suelos, hacia sus sueños de plata y oro sepultados,

entre la pólvora y la espada, ¡dancen los martirios en sus ojos!,

¡batallen las razas desangradas!

Y, mueren sus sueños, ¡triste ilusión!

Pero, allá quedan ellos entre las rocas que aún sangran,

entre sus páramos de alabastro y robles de cristal,

entre sus sierras blancas al llorar su suerte

el hijo de la América al parir la pesadilla espantos.

¡Y brinden las solitarias almas un trago amargo

de soledades y fracasos, de sueños y esplendores!

 II

 

¡Oh, terrena existencia!

Entre las brumas que ya no olean sus miradas

por el cielo de Santo Domingo, como heridos vuelos de albatros

al trepidar, así, la Habana, tus sueños y mis sueños;

y arrumben los aventureros destas tierras

el mensaje de un pasado de oropel que ya no es más de los sueños, perla, ensueño

¡Oh! la Cuba de Madeleine dolor le acosa,

atriles y sotanas y sueños negros y campanarios locos

en concierto, y hierennos la voz del tiempo, ¡y ríe con sus islas la América desnuda …!

¡Ah! mares de fuego, de sangres salpicadas en la mar se abracen

con cenizas de los dueños que ya duermen,

con razas que besaren a las razas y a los cuentos escarlata,

con mares y continentes besando al crepúsculo que aún suspira en la metralla;

así, entre la magia del delirio y en la mirada el desahucio

¡desahuciada la médula del mundo no respirar de otro azahar la vida!

Y se invente un viaje sin retorno y más, y nos hablen del desierto

y conozcan de sus pánicos ¡Vayan con sed de amor y no de sangre!

Y si al loar al diablo en ajenas tierras,

el sacrilegio, las bodas negras en las dunas y desiertos,

y el monje inquisidor, y la vampiresa, y la hechicera de la hoguera

doblen sus rodillas ante el Cristo de la herida en la costilla,

y la historia escrita es un final de luz, a los demás; ¡Ay!

¿Quién busca a quién, en su plegaria y su historia de bien o mal,

somos América ¡viva la América! ¡viva el sueño del ojo despierto!

¡Y brinden las solitarias almas un trago amargo

de soledades y fracasos, de sueños y esplendores!

III

 

¡Oh, seguimos navegando con el épico pensamiento en libertad!,

Y, en esta odisea, que es un viaje con dolor, ansiedades, soledades,

epopeyas que no han muerto, y las pléyades deste mundo y del viejo mundo,

nos perdemos en esa niebla, que torpe y necia, navíos en la sombra

atraparonle al vikingo y su barca que no es nuestra, ¡ni lo será jamás!

Y, a esos aventureros, en su odisea y sus viajes con dolor les sangraba el alma,

cantémosle así al aventurero americano, en su costa, en su desierto, en su llanura;

que bregaba entre los cactus, entre las piedras,

hallaba la vida entre la hiedra y huía el escorpión,

¡y la temible cascabel, efímera y salvaje, danzaba un son mortal!

¡Oh, aventurero de otros mares, de otras playas, de otros puertos

te llama hoy tu libertad en este canto de hermandad:

¡Que sea vuestra bronceada piel tu beso puro, ¡oh! americano, europeo y de todo mar,

que sean cartógrafos en su nostalgia y su sol al infinito,

un ángel en la omnipotencia, más allá del inframundo;

un esplendor de ensueño, un paladín usando su espada y un buen fin;

¡Oh!, indio americano, que escapaste de la muerte;

¡Oh!, ajeno de otra casta, de otros mares, de otros cielos,

en esta historia de verosímil encanto, historia y cuento es la nostalgia;

ha hermanarnos entre heridas, la piel que sangra, el corazón que ama.

Somos libres, como libre el pensamiento y liberar

al nuestro y al extraño en la Ilíada ajena;

al minotauro de Pasífae humillado por Teseo ya es pedir tanto;

y recordar, sin embargo, esa justa, la de un ciego, desafiar a la oscuridad:

¿cómo fue posible despertar en los placeres de la muerte, impasible,

contemplando mal la desgraciada suerte...?

¡Y brinden las solitarias almas un trago amargo

de soledades y fracasos, de sueños y esplendores!

IV

No se incomode aquel el que la espada esgrima, ¡nunca!

Si en Las Antillas, hombre de los mares, elévese tu gloria y tu círculo fantástico,

y el chaguaramo, fuerte, desafiante, que al cielo bese, contra el tiempo sea su rebelión,

¡Oh! Este sinsabor nos llevare más allá, hasta lo alto,  hasta la voz del silencio, extravío extraño,

¡Si ornaronle a la muerte, y al mismo Belcebú su garganta cercenada, ¡tanto bárbaro!

Y en un lapsus mentis alucinemos, alucino: Salmo  soy, ora Proverbio,

y hasta al mundo de los muertos, de Baudelaire, sea el reclamo: ¡alucinación!

¡Oh! posesos, hades y demonios, de pájaros malditos angustia, de turbulencias que no sé,

herejías de gigantes su cabellera de cristal al mar, al fondo, en el silencio...

¡Ya no me hablen desa sangre derramada por el hombre,

del que ha sucumbido en la batalla sin saber porqué!

Ora yace en un claustro de cartón, el heroico paladín,

rogándole a su dios la postrer sonrisa de papel...

Pero... este mundo es el mundo de tus sueños y de tus angustias,

no hay distancia entre nosotros, entre el labio y la palabra;

solo la historia de oscuras ambiciones y una luz que no se extingue…

Y volvemos a la realidad nuestra y preguntar en medio de fatal sombra:

¿Adónde fueron las Bermudas en las delgadas hebras del misterio,

cuándo su verdad revele y su puerta al otro mundo?

¡Misterios, misterios, silencios, silencios!

Hay tanto y tanto, y tanto se escribe, y tal vez incomprensible,

¡Ah, como de locura me atrapa en este lapso, y sigo un tanto arrogante

 hasta el Danubio, hasta el Báltico, y su abrazo y fortaleza;

y la Atlántida sin éxodo, en los estigmas de los mares, duerme, espera.

 Pero, aun así, olvidamos nuestra historia sepultada.

Y,  para variar, nada más que un pisco para brindar

 ¡Qué ruga el diablo enfurecido condenado en los Sargazos!

¡Y brinden las solitarias almas un trago amargo

de soledades y fracasos, de sueños y esplendores!