GuillermoO

Inocente

 

Soy inocente.

Los altos cementerios de la duda,

el aire viejo,

el humo, el desolado puerto,

han visto nacer y crecer mi inocencia

como un callado grito que todavía aturde.

Soy inocente y lo sé.

¿Lo sabrán otros?

¿Querrán que yo me marche desoladamente?

¿Que coloque mi pie en blanca sementera

como una estaca bien profunda y allí me detenga?

Mañana, es decir, hoy,

ya,

los buitres volarán sobre mi libre cabeza.

Para devorar la carne impredecible pelearán entre sí.

Yo sabré acompañar tanto misterio

y bajaré a repetir en silencio

lo que demasiado sé:

soy inocente.

De culpa y cargo.

Inocente.

 

G.C.

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