No se lo que espero,
si nada va a pasar.
No se a quién espero,
si nadie va a venir.
No se qué hago,
si nada puedo hacer.
Si la justicia existiera,
todo sería distinto.
Si la verdad, valiera,
todo sería diferente.
Si a la verdad la tuviera,
sabría salir de esto.
Pero es todo mentira,
es todo una ilusión.
Sólo se irán así los tiempos,
y sin motivo o razón.
Si fuera un plan, lo que existe.
Si fuera de ensayo, la ocasión.
Si fueran lecciones, la vida,
si hubiera un sentido o un Dios,
las cosas serían distintas,
la vida tendría otro tinte;
no habría que inventar teorías,
creencias profecías ni chistes.
Si no fuera porque no vuelve
ni un segundo del pasado.
Si no fuera porque duele
y ni un minuto ha cesado,
diría que es todo un cuento,
que es un invento, o peor:
una ilusión colectiva
que sólo trae dolor.
Si no fuera lo que es,
todo sería distinto:
el amor sería un hecho
y no un discurso cínico.
Los hombres serían hermanos,
las manos portarían arados,
y no banderas ni armas
en manos de hermanos enojados.
Pero no es,
no lo es,
no es nada de todo ello.
Es todo una fealdad
que quieren vendernos bello,
mediante la persuasión
de que se vive en el tiempo,
de que es esta ocasión,
una escalera al cielo.
Una escalera que rota,
a la que falta un peldaño:
el que realmente nos alza,
el de sentirnos Hermanos.
Y pasa que pasa el dolor,
que la mentira perdura,
que son penumbras, no luz
lo que en este todo abunda.
Y pasa que nada pasa,
que pasan los almanaques,
contando que pasa el tiempo
sin que ya nadie mueva o trastoque
y tienda a convertirlo
en un lugar más plausible,
como antesala del Cielo,
de un Mejor Imposible.