la lluvia confundió todas las lágrimas
que derramó el cielo y mi rostro grácil
cuando me arrebataste así de fácil
esa esperanza que me reanimaba.
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pero no eras tu... fue más la osadía
de ser frágil ante el escollo vivo
de la distancia y el escollo muerto
y cierto de esas.. mis fisuras grises
y esas.. tus fisuras aceitunadas.
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no espero del todo que ellas bailen
al trino de palomas o arboladas,
pero no creía que de la nada
partieras lento, como agua de río,
con la esperanza que me reanimaba.
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Martin Blythe
Venezuela; 2014